Iván Oñate (Ambato, 1948), cursó estudios universitarios en Ecuador, Argentina y España, en la Universidad Autónoma de Barcelona. Parte de su obra ha sido traducida al alemán, francés, inglés, portugués, griego, polaco e italiano. Profesor de Semiótica y Literatura Hispanoamericana en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad Central del Ecuador. (Tomado de ivanonate.com).
La mano de Poe
Abandonados por el amor
nos nutriremos de venenos,
de duración
y de tiempo.
Sobre todo de tiempo.
Porque el breve espejismo
donde entrevimos la eternidad
no estará más con nosotros.
Harapientos,
como dioses expulsados de un etéreo suburbio
vagaremos por la ciudad, tropezando
con chatarras de relámpagos muertos.
Mientras tanto, en un fresco cementerio,
la insepulta mano de Poe
arrancará el tallo de una flor
y escribirá este último verso.
Ataúdes tallados
Líbrame de la noche del impostor,
del que durante el día
ha trajinado
varios pasillos empapelados
con el rostro de su dicha.
Líbrame de su despertar,
Cuando lea en los periódicos
la fresca noticia
de que ya es un difunto.
Líbrame del escándalo de sus lágrimas,
cuando en vano
traté de convencer a la gente
del equívoco
del estertor último.
La misma gente
que creyó en su falsa dicha y
ahora
muy circunspecta
asiste al entierro
de su verdadera muerte.
Ego
El Yo que recibes entre tus brazos
no es mío
Pertenece
a un prisionero
que se disolvió en la trama
del tiempo
Pertenece
a un muchacho que duda
-echa hacia atrás las caderas-
y otra vez
duda
Pertenece
al cobarde que huyó
de los muslos de una virgen
El Yo que te entrego
no es mío
porque tampoco existe
el lugar donde me encuentro.
E.M. Cioran
En el sitio
y la hora atroz
donde el mar
devuelve a sus peces
La veré desnuda
Desnuda
y con el tiempo caído a sus pies
-como un camisón de tela cruda-
vendrá la muerte
La muerte
desprendida de su disfraz
La muerte
que surte de trajes y máscaras
a este baile de moribundos.
(De La nada sagrada, Segunda edición; 2010)
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