David Sánchez

David Sánchez Santillán (Quito, 1981). Abo gado y Doctor en Jurisprudencia, Licenciado en Ciencias Políticas y Sociales. 2007. Magíster en Derecho Ambiental, primera promoción UNAP 2011. Fue miembro del Taller “Nueva Generación” de la ciudad de Quito, en 1996. Premio obtenido y participaciones poéticas: Jornadas Poé ticas. “Arte, música y sapiencia”. Primer Premio. Colegio Jesuita San Gabriel, 1998. Quito. Premio Nacional .-Con curso Nacional de Poesía “Gonzalo Escudero” Primer Pre mio. Sociedad ecuatoriana de escritores .S.E.D.E. Desde 1994 participaciones exitosas en Jornadas Poéticas Juveni les del Ecuador, en las ciudades de Quito e Ibarra. Participe en la Antología virtual Cultura de Veracruz, Revista de Literatura Contemporánea 2010 México, en el espacio Novísima Poesía Ecuatoriana.  Presentaciones en cafés literarios de las ciudades de Quito, y Recitales en colegios secundarios de la misma ciudad. En la Actualidad vísperas a la publicación de su nuevo libro de poesía 2011. OBRAS.- El Origen de los Rostros – Poemario 2010. (http://www.jornaldepoesia.jor.br/BHBHdavidsanchezsantillan01.htm)

Comparto algunos poemas del poeta, que en su libro El nublo de la escardonia plasma su fe desgastada en el mundo con misticismo, sentido del humor, metáforas innovadoras y juego de palabras. Es un libro que sale de lo cotidiano y refresca el ambiente poético.

II

Conviérteme en mi desnudez…

seré el Druida, elucubraste en tu flora

Encájalo en un solo ser

Se la barcaza en donde rebosen

mis hojas

Donde se viera mi Corteza…

No resquebrajes mis sentidos.

Toma mis frutos

Entrelázalos entre tus ramas…el Viento

No te conviertas en Silencio.

VIII

No eres tú la del espejo

Alguien detrás de ti se mira.

Dile que se retire

Que no moleste.

Los espejos son falsos

distorsionan

lanzan a la cara mentiras.

Esa no eres tú

esos no son tus ojos

ni esa tu sonrisa.

¿De dónde habrán salido

esos monstruos?

No creas tampoco en las gradas que has subido

ellas también engañan.

Créele a la tinta

créeme: no eres tú la del espejo

otra es quien se mira.

la tinta lo jura

¡créele a la tinta!

XXVI

La salud me obliga a ser espada

tajo,

brillo,

el nacer de una estocada.

Desata mis hombros

al paso de tu trote desbocado.

Giro como los trompos

en la cuerda venal de mis nublos.

No busca a quién culpar

no me defiendo.

Me río en los discursos

o me duermo.

En los días de difuntos

felicito a los difuntos.

Y en todos los años nuevos

doy mi sentido pésame.

Nací en la tierra un buen día

y siempre espero que otro buen día

desaparezca la tierra.

¡Y me voy por la calle perseguido

por el canto de los pájaros

y el furor de la gente!

XXIX

El papel es un pájaro

-la mejor expresión al definirlo-

¡Escucha el batir de sus alas!

Picotea hasta que sangra sangre,

XXXVI

¿Por qué me odias camarada 

de palabras?

naciste para escribir

para nacer escribo yo

aprendiste a leer con Dostoiesvsky

entre cuatro paredes aprendí yo

todo se lo debo a los ríos

a los páramos

y a los tajos que mi hice

con los árboles

tuyos son los caminos,

las condecoraciones

Mío el cero de la luna

y uno que otro fantoche que me aplaude

No sé por qué me aborreces

Marcadas son tus marejadas… de palabras.

(De El nublo de la escardonia, 2012)

Alexis Cuzme

Alexis Cuzme nos lleva a los destinos poéticos más oscuros; donde la muerte, el dolor, las mutilaciones, la sangre, son una constante en su obra, todas las transformaciones de la carne. Les presento algunos poemas que constan en su libro, que recopila varios libros anteriores, llamado "Trilogía de la carne".

Nacido en Manta, Ecuador, en 1980. Licenciado en ciencias de la comunicación, periodista cultural y cronista de cine. Editor de la revista rockera Marfuz. Ha publicado los poemarios Desconsuelo (2001), Complot ante el silencio (2003), Club de los premuertos (2006) y Bloody city (2009). Consta en varias antologías locales y del extranjero. Publicado recientemente en Cajita de música, poetas de España y América del siglo XXI (AEP, Madrid, España). En el campo rockero ha publicado el cuadernillo Legión: década pagana (2006). Actualmente se desenvuelve como asistente de edición en la Editorial Mar Abierto de la Universidad Laica Eloy Alfaro de Manabí. (http://letras.s5.com/ar070611.html)

Hedor

(diluirse en el presente)

IV

La noche engulle voces,

monigotes de carne,

payasos sin reconocimiento de profesión

carcajadas invertidas sin su donación enclenque.

Al principio fui uno de ellos,

arrastré lágrimas con lodo,

mocos con trozos de ceniza;

al principio el horror

los gallinazos

los cerdos

la vida a última hora

fueron pretexto para cavilar sin fin.

Sopor

(montículos de mi prisión)

II

Desprendido de los despojos

soy el mismo cuerpo anónimo

el parásito descuajado de su raíz

tras el grial asfixiante y plástico.

Algún día gritaré mi nombre original,

estallaré bajo los faroles con insectos,

bajo el telón remendado de una dicha pasajera.

Mientras en mi desnudes reconozco los poros,

los vellos, los trozos de piel,

que no le pertenecen a esta tierra.

Asfixia

(la esperanza del supermercado)

IX

Soy el cuerpo inagotable,

la ilusión macabra que nadie busca,

el depravado corazón que implora latidos.

Nadie cree que juré succionar los jugos de las sondas visitantes,

saborear las partes gangrenosas obsequiadas,

ser la sombra fiel de cada metro sucio y repugnante alrededor.

Me traicioné

y el gusano bajo los metros de historia

de este edén invertido

halló un espacio en mi ficción.

Persiste en la idea del supermercado

ardiente por su asfalto hipócrita

reluciente tras sus manchas humanas

veloz en cada sirena violentada.

Soy la posesión inaudita,

el error sin solución que espera borrar tesoros

de un nuevo desembarque.

Despojos

(calcinación de libertad)

II

Sus rostros cayeron gota a gota

mancharon la tierra, las huellas plantadas con furia,

cada recoveco inútil y utilizable,

cada transtorno inimaginable,

porque de lo irreal lograron un voraz ingenio.

Sus rostros cayeron gota a gota

ardientes, en un baile piroplástico,

los otros cerraron sus bocas y bajaron sus párpados,

pero la hecatombe los alcanzó,

se introduce en la fantasmal alegoría

y los poseyó,

desde entonces cada esquina

vocifera nombre sin edad.

El baile macabro sincronizó los pellejos para sí,

fogata de tatuajes,

fogata de fetos,

fogata de sangre evaporada.

En cada gota un grillo rajó la decendencia.

(De Legado de carne)

Quimera

Sembré bolichas  y sucres

inyectado de magia

en mi niñez.

Hoy mi hijo

ha puesto el último

montoncito de tierra

sobre el gato despedazado.

Quisiera desencantarlo

como no lo hicieron conmigo,

pero solo atino a decirle

que después de varios años

en este mismo lugar

se erguirá un árbol con gatos

que maullarán cada mañana

y que no, no tendrán sangre

manchándole los hocicos

ni el pelaje de rayas.

(De Blody City, 2009)

Tu cuerpo es la barrera

Deambulan mis huesos

perdidamente en estos callejones.

Sabes mujer, tus entrañas no pueden esperar,

tus besos sabor a glande,

a gemidos desentonados

dentro de estas paredes.

Pero desde este rincón ignoras

la desesperación visceral

que finge ser mi sombra.

Gary ha muerto,

y Nicole deambula en busca de la muerte.

Está bien que un corazón explote

frente al batallón desconocido

-la condena a muerte es otra forma más sencilla

y legal de la venganza-,

que una voz calle

y que viejas y nuevas cartas testimonien

frases incomprendidas a inamantes.

Mujer, no te amo.

(De Club de los premuertos, 2006)

Post mortem

Y mi carne

¿por qué no forra

el espectáculo de mis restos?

Mi osamenta,

mi tiza aún compacta,

¿por qué ante manos insaciables?

¿por qué ante rostros eruditos se desgasta?

Rey

durante la estadía en mi oscuro templo.

Y ahora bufón,

distracción desnuda,

croquis indefenso.

Y mis súbditos rastreros

¿a dónde han ido?

¿por qué extraños me exhiben

en el circo de la ciencia?

Flaco, ingobernable,

sin luz, era feliz.

Ahora: marioneta, libro reeleído,

rompecabezas transportable,

alimento intelectual para perros.

Goberné el silencio del concreto

y recibí un fecha:

el comienzo y el final

y de qué me quejo,

si aquí también me han numerado.

Pero soy bufón:

el obsequio ofrecido en la necrópolis.

(De Post mortem)

(Todos los poemas fueron transcritos de Trilogía de la carne, 2012)

Fever

Me sumerjo un rato en mi cama. Mi cama, empapada del sudor que se vierte a borbotones de mi cuerpo. Mi cuerpo tiene una fiebre de los mil infiernos y parece que estoy a punto de parir otros cuerpos incandescentes. Es que estoy que me cago, o ya estoy cagado y no me di cuenta. Las voces se derriten en las puertas, rasgan mis paredes carniformes. Esto se parece al Guayaquil Ardiente pero sin Gustavo Navarro y sin las peladotas. Creo que con la calentura –que no se confunda con excitación– comienzo a pensar huevadas. ¡De este incendio sale el agua que lo debería estar apagando! Escucho unos pasos desde el tuétano de la casa. Se alejan. No espero la infantería blanquísima o un perro que me lama las heridas chamuscadas pero no quiero quedarme solo con esta maldita hoguera bárbara. Debería ponerle todas las trancas a la puerta desde aquí, inmediatamente, para quemarnos todos o nadie. Mi brazo se estira como una anaconda solitaria en la selva. Esta selva plegada en nueve metros cuadrados de viento que me aviva hasta la saciedad. Nadie se baja de la camioneta en llamas. Soy el pájaro de fuego que yace en las catacumbas del sol. Dios de la parsimonia, me traes a tus vecinos para que duerman con el enemigo tuyo. En mis sobacos guardo todos los mares, para apaciguar tu furia bendita, irme lejos de mí, penetrar las álgidas avenidas. El cielo colinda con la farmacia y Houdini con voz mujer ha abierto los cerrojos con las mismas manos que se hicieron una misma piedra. El paria de todas las piedras llora en su lápida ardiente. Las manecillas son de una arena inútilmente incendiable, se agrupan en un tiempo ajeno para la muchedumbre de los matorrales solares. Se averió mi flexo-brazo, mi lengua de lagartija, el yoyo tendido a mí, y ahora languidece en las baldosas, se arrastra hacia su vértice cerdoso. Los bomberos abren la puerta y con un vaso de agua sepultan a mi yo abrasado, que gorgojea desde el acantilado lleno de plumas y remoja sus cenizas.

Iván Oñate

Iván Oñate (Ambato, 1948), cursó estudios universitarios en Ecuador, Argentina y España, en la Universidad Autónoma de Barcelona. Parte de su obra ha sido traducida al alemán, francés, inglés, portugués, griego, polaco e italiano. Profesor de Semiótica y Literatura Hispanoamericana en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad Central del Ecuador. (Tomado de ivanonate.com).

La mano de Poe

Abandonados por el amor

nos nutriremos de venenos,

de duración

y de tiempo.

Sobre todo de tiempo.

Porque el breve espejismo

donde entrevimos la eternidad

no estará más con nosotros.

Harapientos,

como dioses expulsados de un etéreo suburbio

vagaremos por la ciudad, tropezando

con chatarras de relámpagos muertos.

Mientras tanto, en un fresco cementerio,

la insepulta mano de Poe

arrancará el tallo de una flor

y escribirá este último verso.

Ataúdes tallados

Líbrame de la noche del impostor,

del que durante el día

ha trajinado

varios pasillos empapelados

con el rostro de su dicha.

Líbrame de su despertar,

Cuando lea en los periódicos

la fresca noticia 

de que ya es un difunto.

Líbrame del escándalo de sus lágrimas,

cuando en vano

traté de convencer a la gente

del equívoco

del estertor último.

La misma gente

que creyó en su falsa dicha y

ahora

muy circunspecta

asiste al entierro

de su verdadera muerte.

Ego

El Yo que recibes entre tus brazos

no es mío

Pertenece 

a un prisionero

que se disolvió en la trama

del tiempo

Pertenece

a un muchacho que duda

-echa hacia atrás las caderas-

y otra vez

duda

Pertenece

al cobarde que huyó

de los muslos de una virgen

El Yo que te entrego

no es mío

porque tampoco existe

el lugar donde me encuentro.

E.M. Cioran

En el sitio

y la hora atroz

donde el mar

devuelve a sus peces

La veré desnuda

Desnuda

y con el tiempo caído a sus pies

-como un camisón de tela cruda-

vendrá la muerte

La muerte

desprendida de su disfraz

La muerte

que surte de trajes y máscaras

a este baile de moribundos.

(De La nada sagrada, Segunda edición; 2010)

Christian Chassi E.

Quito, 1979. Poeta, narrador y crítico de cine. Editor del periódico cultural "El gran Serafín". Sus poemas y artículos de cine han sido publicados en revistas de Ecuador, México, Perú y Venezuela. "El abandonado y otros poemas" es su primer poemario.

Abandonado III

Acostúmbrate. Te vienen con parabolas,

te vienen con ungüentos. Balancean

sus relojes muertos frente a tus ojos:

olvida olvida

olvida

olvida olvida

A ti,

que sabes de sobra que lo más puro

del olvido es la memoria.

Y ya estás harto.

¿Cómo decirles

que tras aquellas sucias puertas

los amantes

se untan de aceite los cabellos?

¿Cómo hacer

para que entiendan

que de vivir la mentira

los amantes no se mienten?

Abandonado. La soledad

es la de tu propio brazo por la almohada.

Traes una semilla

de durazno en la punta del zapato 

y hiere tus ojos el envés del alba.

Y no vuelve.

Y no llama.

Abandonado VI

Abandonado.

Detente.

Es inútil huir del poema

cuando asienta

sus patas de león sobre el tejado.

Escucha:

crick-crick-crick

Abandonado.

Los notarios

compran gorras del Pato Donald

y engullen

compota de durazno

para acercarse al alma humana.

No saben que hay días

en que la luz olvida su labor piadosa

y cae sobre el hielo

y a besos

lo hace trizas.

Abandonado.

Déjate alcanzar.

Es tuyo el dolor. Cuenta la historia.

La noche su purifica en sombras

y encandila lo mismo si se la mira de frente.

Qué importa si las palabras arrastran

un río de cuchillos,

pronuncia,

di la primera. Haz como los amantes

que cierran los ojos para ver todo más claro.

Abandonado.

Cien pasos sobre el alambre

son demasiados.

Y no vuelve. Y no llama.

Caricia

Te acaricio como si tuvieras alas

y como si tuvieras nueve años.

La noche impone.

La noche que todo

lo deja descalzo.

Así las manos solo comprueban

su dibujo en blanco.

También de acordes dormida,

tu boca permite el frío en el rostro

que hace poco buscaba.

De hierro al beso

(el amor al fondo)

y afuera de hierro

y las hojas de los árboles.

Como esos viejos

que tras sus enormes telescopios

buscan hogueras

para darles nombres,

los labios del insomne

aguardan por un gesto,

como una ventana

en que descansar los brazos

y mantener altos los  hombros.

¿Es el viento

esto que nos atraviesa?

Parece que la memoria

desiste de su celeste torpe

y nos toca el pecho,

y hacemos una pausa

para inventar embustes:

"el mar,

recolector de botellas

y piratas, nos espera.

Eliges sombreros en París

o compras brújulas

en una esquina de Bagdag…"

Noviembre pide tigres,

mas recibe estas suaves gotas

que apenas si alcanzan

para refrescar un trébol,

para llover sobre un grillo.

La bruma pide tigres,

mas recibe trenes

que maniobran con los ruedas

atascadas en la hierba.

Así como tus pestañas

nos resguardan,

así exhaustas

de llevarse 

una mujer y devolverla.

Júbilo de la frente y la figura.

¡Ah, si a una pregunta

las palabras respondieran:

son las galletas

que preparó mi esposa,

los demás, entonces,

serían cosas que se dicen

para mancharlas de café

o para corregirlas mañana!

No hace mucho era la vida.

Aprietas mi mano

y vuelvo a ser el niño

que al final de las carreras

llegaba con las rodillas raspadas.

Retroceden girasoles

llevándose la luz entre los dientes,

y no hay duda:

mañana será imposible

mirar a nadie a los ojos.

Lila Downs - Paloma negra

Lila Downs es una cantante, compositora e intérprete de Oaxaca, México. Reinvindica sus raíces mexicanas interpretando su música en español e inglés y mixteco, zapoteco, maya, purépecha y náhuatl.

Ya me canso de llorar
Y no amanecer
Ya no se si maldecirte
O por ti rezar

Tengo miedo de buscarte
Y de encontrarte
Donde me aseguran tus amigos que te vas

Hay momentos en que quisiera
Mejor rajarte
Pa`rrancarme ya los clavos de mi pena
Pero mis ojos se mueren sin mirar tus ojos

Y mi cariño con la aurora te vuelve a esperar

Ya agarraste por tu cuenta
La parranda

Paloma negra
Paloma negra
Adónde, adónde andarás

Ya no juegues con mi honra
Parrandera
Si tus caricias deben ser mías
De nadie más

Y aunque te ame con locura
Ya no vuelvas

Paloma negra
Eres la reja de un penal
Quiero ser libre, vivir mi vida
Con quien yo quiera
Dios, dame fuerzas que estoy muriendo por irlo a buscar

Ya agarraste por tu cuenta
La parranda

Presentación Ópera Prima

Los invito al evento de presentación de mi libro y de toda la colección de poesía donde constan:

Pre-Esencias de Marcelo Silva

El Designio de la Espuma de Omar Balladares

La Danza del caído de Jorge Valbuena

El Abismo de los justos de Abel Ochoa

La presentación de los libros estarán a cargo de: Carlos Garzón Noboa, Mónica Murga, Santiago Vizcaíno y Liyanis González.

Estaría muy a gusto que puedan invitar a más gente en el siguiente evento de Facebook

http://www.facebook.com/events/114259195403940/?fref=ts

Gabriel Cisneros

Escritor, comunicador social y gestor cultural. Nació en Latacunga en 1972. Ha publicado los libros: “Ceremonias de amor y otros rituales”, “Ego de piel”, “Cópula Panteísta”, entre otros.

Réquiem

Magullo tus labios,

que en el retorno del fuego

nos harán danzar.

Anuncias mi muerte;

esperas que caiga dos

      diez

      cien veces

      rendido a tu dios;

      muriendo en tu cuenco.

Después de resucitar dos

  diez

  cien veces

  tus ojos son la música

  donde coexisten

  nuestros eternos

  y contradictorios silencios.

Resaca de piel

Quiero tu sexo en agua mineral,

placer de tierra en la nostalgia que compartimos.

Quiero tres mujeres desnudas bebiendo mi soledad,

para sentirme por un segundo acompañado.

Suicidio en ti

Para dejar una huella,

            transité tu mar

            me hice alga en tus estaciones

            y maté a mis yo,

                                    sin miedo

                                                sin asco.

Simplemente maté a mis iguales

para no parecerme a quien odiabas.

Los tonos intensos 

de tus pupilas

me borraron definitivamente.

El loco

El loco solamente susurra

en tu cuerpo:

se han suicidado los poetas

de tanto miedo…

El loco solamente escribe

y termina en una amapola de sangre

cantando el viaje.

(De Mi Yo Malo, con ilustraciones de Eddie Crespo, 2012)

José, el indigente

En el barrio de La Garzota pasan vendedores ambulantes –o deambulantes– de hayacas y humitas a las 6 de la mañana; escuchas un “¡el gas!” y le dices –Gas, deme uno. – nadie conoce el nombre del chico; afiladores de cuchillos que están a punto de colgar los guantes de su antiguo oficio, camionetas con megáfonos que vocean los precios de las frutas –nunca falta el adjetivo “jugosas” –. Cada voz es única y reconocible, como si se hubiera perfeccionado con el paso del tiempo.

José es un personaje en esta zona, y nos visita de vez en cuando. Algunas veces se le roba un guineo a Norma, la dueña de la tienda y ella sale corriendo, con su acento en la punta de la lengua, a recriminarle su fechoría; en otras ocasiones, le “baldea” el piso de afuera al veterinario de la esquina y él le paga con un dólar. Los domingos suele ir a mi casa para que le regale ropa que no uso, y yo que uso poca, le doy lo que puedo. A veces le compro algo de comida en un kiosko de hamburguesas. Prefiero darle comida a dinero, pese a que ya no fuma nada –así dice–.

Los domingos en la mañana, no pueden faltar merodeando los predicadores con paraguas y faldas largas. Un timbre sin tocar puede acarrearles el fuego eterno y nosotros padecemos sus ganas de salvarse. Están sedientos de presentarme a Dios en un libro. Creo que ya han perdido la fe conmigo porque hace tiempo que no vuelven a mi casa y ya los comienzo a extrañar. Recuerdo de repente un versículo que dice “Porque tuve hambre, y me disteis de comer; tuve sed, y me disteis de beber…” Pasa José –“mi amigo”, como lo conocen en mi casa– por la otra acera, me hace de la mano y me grita –¡Jefe!, ¿tiene algo?– Rebusco entre el armario alguna camiseta que ya no me quede y se la doy.

Es chistoso porque yo puedo ser amigo de Dios, mientras los religiosos que operan en el sector lo buscan incensantemente todos los domingos, teniéndolo tan cerca.

Así transcurren los días, con los ladrones que asaltan a los caminantes con rumbo a tomar su bus para el trabajo; o los vecinos que nunca te devuelven el saludo; o los chamberos –no freegans– que rebuscan entre las fundas de basura, antes de que pase el camión recolector, algún pedazo de pollo en buen estado, un poco de arroz.

José sigue visitándonos, sigue robándose guineos, yo lo sigo ayudando. Y mientras Dios es un camaleón, los timbres siguen sonando.

Raúl Heraud

Poeta peruano nacido en 1970 y licenciado en psicología. Ha publicado los poemarios “Hecho de Barro” 2001 y “Respuesta para tres o cuatro” 2002, “El Arte de la Destrucción” 2006  (Premio “Hermandad Latinoamericana”, otorgado por la editorial Creadores Argentinos – Buenos Aires Argentina) y Orange Ode en el 2009.

El ilusionista

Puedo encontrar en tu piel el signo suplicante de un moribundo
cayendo desde el cielo al infierno persecutorio de tus días
recordando rostros huecos flores muertas
olvidando papeles incontables donde confundes
el significado de tu palabra insana

puedo entender el caos
el ojo vigilante
la tribu panóptica de la que te escondes a diario

el diván donde a gritos suplicas cordura
está plagado de trampas y cobayos
microchips con incisiones edípticas
tanáticas como las ideas que gobiernan tu mente

puedo verte huyendo con traje de demonio
máscara acorde con tu paranoia
con los fantasmas que cobran vida tras tus infinitos desvaríos

siempre habrán ojos delirantes delusivos
carcajadas huecas en la soledad de tus noches
pánico nocturno de luces encendidas
ilusionistas de alas rotas
conspirando contra tu loca idea de cambiar el mundo
todo concuerda dramáticamente ángel caído

grito de voces calladas
aguardan a que comience el show

Cielo sobre París

Ya ves,
yo no puedo ser el ilusionista de alas sesgadas
el Cristo sin nombre que amaste a los 18
desde el Gólgota a la Estigia
el Rimbaud que poseíste en alguna sucia habitación parisina
siempre escondiéndote tras ese traje de ángel-demonio
acto perenne que enrostra tu odio
disfrazado de dolor
dando vida al acertijo de tus interminables pesadillas
(byte sucedido en el miocardio)
controlando impulsos de muerte
digitando desde el hemisferio izquierdo
pensamientos
sensaciones
conductas
revelando voces que oímos juntos
desde el cadáver del '93
compartiendo versos desahuciados
suicidas
debajo del puente junto al río
hasta el viejo solar de los excesos
en el mismo lugar donde
me enviabas señales de auxilio
y amaba tu súcubo
hálito nihilista…
ya ves
yo no puedo ser el hombre alado que arrastras contigo
el gélido diván de concurridas muertes...

Orange Ode

Frágil Dios,
cuando la parábola del niño y su madre muerta te alcanzaron
tras esa nube psicotrópica
de sueños obsesivos
tu vida discurría sobre una especie de danza mortecina
lejana
como la destructiva música que fluye por mis venas.

Había un cielo
y un infierno también
para ocultarte de los prestidigitadores
del horror que te significó haber nacido

el cadáver gótico detrás de los cristales fue tu "ad finitum"
sombra que convirtió lo real en reverberación constante
máquina mesiánica de suicidios colectivos
art voyeur desde el otro lado del mundo
observando la antigua otredad
el grito primal del no nacido
el mar enverso donde Artaud
agoniza aún en el manicomio de los vivos:
"TODO CUANTO ACTÚA ES CRUELDAD"
y mi memoria coagulada por choques eléctricos
así lo revela
por eso nada existe
excepto la precariedad de tus sentidos
aferrados al espejo
leves y vigilantes
como tus ojos locos sobre el vacuo mundo
como tus manos abruptas y disímiles
desde la abisal orilla…

ahoa dime, Raúl

¿quién
eres
tú...?

Equilibristas II

Cercenando tu de noche de mis pupilas,
emigrando de la muerte al cierzo de estos años,
transformando la vida en lúgubre vacío…
así es como me siento
equilibrando esta frágil existencia
bajo el hebefrénico manto de la noche...

(De Orande Ode, 2009)

*

La vida muchacha es este instante mágico donde todo parece eterno, es la estetórea señal de fe que brota de tus labios, la felicidad de tus ojos mirando el mar; la vida es tu sonrisa salvándome del abismo cada vez que me haces creer que la muerte no existe.

*

No tengo a dónde ir, vivo en un mundo de sombras; aquí dejo mis huesos para que puedan darles sagrada sepultura; si alcanzan a leer estos versos sabrán que jamás encontraron salvación; he pasado tanto tiempo en cautiverio que temo abandonar esta jaula, es cómoda y a veces me tiran un hueso para hacerme feliz.

*

El árbol de la verdad escupió su fruto podrido arrojándolo a un río de sangre, expulsado del paraíso volé ciego durante mil noches hasta convertirme en una criatura del demonio, los besos de una muchacha me alejaron cada vez más de aquella fuente de vida, olvidé mi hogar, mi familia, mis ojos se convirtieron en dos celdas negras, mi alma en una piedra hueca que perdió su último vestigio de humanidad, cuando desperté dentro de aquella torre que miraba hacia el mar de las traiciones no era más que un hombre que lo había perdido todo, me arrastré por los suburbios de esta ciudad fantasma buscándome a mí mismo; hice el amor con la muerte, dormí con ella hasta que su perfume me despertó ebrio entre sus piernas; lloré serpientes, mis ojos hicieron tumbas de hombres ahorcados, en venganza prendí fuego a aquel árbol quien aulló aun después de ser incendiado; debido a mi locura los dioses me condenaron a sufrir todos los males del mundo, preso, vivo hoy bajo algún embrujo, convertido en algo menos que un mortal, lejos de toda razón.

(De Piedra elemental, 2012)

Hugo Mayo

Miguel Augusto Egas Miranda (Manta, Ecuador, 24 de noviembre de 1895 - 5 de abril de 1988) fue escritor y poeta, parte de la vanguardia literaria del Ecuador de la primera mitad del siglo XX.

Preludio de un regreso

El hombre siglo descubrió en retorno
su vieja soledad ya disecada
Hasta su voz aguda le hacía morir de ira
La marchitez de sus desnudos labios
le negaba su risa de alfarero
Intentó muchas veces su reencuentro
y abrió su corazón al horizonte
Sangraba en sus recuerdos
una puntura dejaba en su costado
El golpe de la luz le dio el norte
El temporal de su melancolía
puso a viajar en la demente lluvia,
para lavar sus día feriados
Y desnudo se escondió dentro de su sombra
¡Y observó sin quererlo,
que una obscena canción era vida!

(De El Zaguán de Aluminio, 1982)

Disco rescatado

Paraíso de la piedra y viento ausente
Trozo de risa
Vástago del fuego en la cosecha
Aire de vida y culpa de los días
Miedo de la esperanza
y del pez con tatuajes
Ya el traje de los siglos
vistiendo los misterios
Siempre el sacrificio de los mástiles
que han caído
Lejanía y funeral
de Cristo en las llamas
Un parque de desnudos
y un tronido palpitante

Mensajes de un insepulto

1
He recortado mis alas de cansancio.
¿Tendría razón para esperar
el vuelo de las mariposas?

2
Veo que el alba revienta con un
verdiazul de emociones

3
Solo el rencor me parta de la culpa
en el adulterio inesperado

4
Tal vez mañana el golpe de la
áspera pregunta se ubique en el
minuto de la duda

5
Traidora fecha en mi agonía
llegaste a destiempo

6
Testarudez de la ceniza me hace pensar
que puedo amanecer en el país del fuego

7
Pero he robado la primera sangre
del recuerdo y la última alegría
de la tiniebla

8
Cómo estuvo tan cerca
la lágrima de la enferme llovizna
y un trozo de la vida
en los rebaños de la sombra

9
Entiendo que los mares completos
brindaron al pescador
la maldición de los peces

(De Chamarasca, 1984)

Escena uno (1918-1930)
Oxidación

Partí en automóvil a Saturno
La sombra
retrocedía diagonal a la sombra
acero.
Los dos ojos durmieron
derramando miles de estrellas.
La ciudad tiene muchas narices
que estornudan por contagio
Los árboles
cuelgan brazos torcidos
que acarician mil ilusiones.
Y llevo triángulos en el cerebro
que sueñan.

El arco iris amaneció perezoso
oxidando al viento.
Me encarno en las cerraduras
de las puertas esquineras.
Los sonidos térmicos
ondulan subareamente.

(Publicado en la revista Grecia, 1918)

(Poemas tomados de Una correspondencia a la memoria, Freddy Ayala Plazarte, 2012)

Jorge Boccanera

Poeta, dramaturgo y ensayista argentino nacido en Bahía Blanca, provincia de Buenos Aires, en 1952.
Desde 1976, a raíz del golpe de estado en su país, vivió largo tiempo exiliado en México y Centroamérica, ejerciendo periodismo y colaborando en muchas actividades literarias . Al caer la dictadura militar se radicó nuevamente en su país, dedicándose por completo a la literatura. (http://amediavoz.com)

Obertura

Victoria,
si supieras,
que después del fagot,
en un peldaño cualquiera de la noche
un hombre con mi rostro
descansa,
de tu boca.

Casi otra balada

Vuelvo tarde a la casa
y no te traigo flores,
solamente estas manos después de la rutina
astillas de mis ojos
y una voz oxidada por gritos y tabaco.

Vuelvo tarde a la casa
y no te traigo flores,
solamente este aliento y una mala memoria
que ha olvidado los nombres de las calles
la edad de tu cintura
pagar el alquiler.

Vuelvo tarde a la casa
y no te traigo flores,
sólo un gato nocturno con pasos de borracho
lo que queda de un hombre
que hasta tu cuerpo llega por un poco de amor
por una cucharada de silencio.

Tasador de versos

Un tasador de versos,
hombre ciego el tasador de versos,
prolijamente el tasador,
pasó su lengua oscura por la superficie rugosa del poema,
soltó sus perros para que lo oliesen,
puso rostro de asombro ante la enfermedad de aquel paciente,
que tosió siete veces con síntomas extraños
como el problemática del ser intenso
en la y en los
o signos de ironía (posiblemente fiebre).
El tasador estoy diciendo
hurgando en tachos de basura con su monóculo celeste,
buscando una palabra a punto de estallar,
mirando la emoción como a un primo lejano,
y los libros en las mesas de oferta
ignorando los días, las tardes y las noches,
y esa dedicatoria con letra desgarbada: "con el mayor afecto, Bachín, julio, 60".
Perdón, estoy perdiendo el hilo.
Estaba hablando del tasador de versos.
Del tasador y su laberinto.
Del tasador y su metro patrón.
Del tasador de versos, hombre ciego.

(De Música de fagot y piernas de Victoria, 2006)

VIII

En la corteza de los árboles, grabo estos
pensamientos:
    Cuando sonríes
              se suavizan las piedras
     que me aprisionan.

XII

Todas las bocas de mi boca dan a tu selva.
Pobre del cazador, sus redes de caricias torpes, su ir
en puntas de pie sobre tus corazones dentados.

En mi cuarto sin nadie cruza tu piel forrada de noche.
Vuelvo sobre tus pasos.

A este deseo, lo he deseado.

XXXI
(El violinista Jacobo Fijman entra en el bosque)
a Daniel Calmels

De bruces, de cruces, el ambulante
se dibuja a sí mismo con carbonillas rotas.
Clavado en el pecho de un dios indiferente, arrasa
lo que pinta, come de esos despojos.

Vive de lo que quema. No hay respiro, solo
palacios de ceniza que recupera su caligrafía.
Príncipe en desamparo abomina del cuerpo.
Arguye que Dios pesa, ¿destruye sus pinturas?

Molino rojo hundido en la hojarasca, interroga
a su sombre: ¿La soledad es un Dios?
¿Tanto pesa esa nada?
El hospicio del mundo le retiró el saludo.

Carga la bolsa de los huesos por el desierto de su cuerpo.

(De Palma Real, Premio Casa de América, 2008)

Javier Acosta

Javier Acosta es Doctor en Filosofía por la Universidad Complutense de Madrid y profesor de Teoría del Arte y de Hermenéutica en la Universidad Autónoma de Zacatecas. Coordina el taller de Poesía del Instituto Zacatecano de Cultura y codirige la revista de humanidades y literatura Retia. Además del poemario arriba mencionado, es autor de Allen, tómate una tableta de eucalipto (Praxis / Dos Filos, 1994), Melodía de la i (Ayuntamiento de Zacatecas / IZC, 2001), Cuadernillo del viento (Ediciones de Medianoche / UAZ, 2007) y Libro del abandono (Era / INBA / Instituto Cultural de Aguascalientes, 2010), con el que obtuvo el Premio Nacional de Poesía Aguascalientes 2010, además del ensayo Schopenhauer, Nietzsche, Borges y el eterno retorno (Universidad Complutense, 2008). Tomado de http://revistaorigama.com.mx/web/noticias/item/javier-acosta

Segunda lectura:
Salmos del inventor de salmos

7
Me arrojaste al vientre de mi madre,
me dejaste crecer
con la tibia bebida de su pecho.

Me arrojaste a los brazos de mi padre,
me dejaste sentir
su espinada mejilla.

Me enseñaste el amor
en la estricta escuelita de sus piernas.
Ahora me reclamas
el más entero desentendimiento.

Concediste a mi amada,
concediste a mi hijo,
el olvido perpetuo de mi nombre.

Me pediste llamarlos hacia ti
pero infundiste en los hombres mi descrédito.

Me enseñaste el camino
que seguiste hacia mí,
luego me abandonaste
en el oscuro laberinto de mis pies.

Me enseñaste a cantar
y me prohibiste aprender la canción.

Me enseñaste a levantar la mano antes de hablar
y a pronunciar tu nombre
adentro y fuera de tu casa.
Ahora me impones el silencio

y nadie me enseñó a ensuciar
el blanco espacio de tu nombre.
Dulce eres Señor, Dulce eres Señora.

12
Cuando aún me amabas
lloraba a diario
pensando en estos días

abandonada a mi suerte
debo volver a la desdicha
de no estar a tu servicio

me ordenaste no pensar en ti
buscar otros amantes
ahora soy doblemente infeliz
pues te desobedezco

Tercera lectura:
El maestro

VII
El maestro caído en su torbellino:
"Cada día escribo menos palabras.
Cada día más seguido.
Cada vez más
despacio."

(Escrito en un papel muy pequeño, llena de infinitos espacios en blanco.)

Cuarta lectura:
Balada del camino

No tengo miedo de morir;
pero es que me gusta tanto tu vida.

*

No tengo camino,
volveré sobre mis pasos
hasta que me encuentres;
entonces andaremos juntos
mi camino hacia ti.

*

Me pedías que viniera hacia ti. Iba hacia ti y no llegaba. Decías que ir hacia ti era nunca llegar. Desde el principio. Hasta el final.

(De Libro del abandono, Premio Nacional de Poesía Aguascalientes 2010)